Es un horror cómo en Colombia (y supongo que en muchos otros países) hay gente educada, liberal y con criterio, pero de alcurnia, que, cuando se abre un resquicio en la conversación aprovecha y se regodea al contar, aparentando una leve indignación, cómo en la casa de su abuela o de su bisabuelo había no se cuántas sirvientas y sirvientes que hacian no se cuántas labores domesticas absurdas e innecesarias. “Mi bisabuela tenía una sirvienta solo para ella cuando tenía seis años”, por ejemplo. Sabiendo cómo eran las condiciones de vida de esas criadas, ¿cómo se les ocurre hablar de eso de forma anecdótica? Es casi como ufanarse de haber tenido esclavos en la familia.

Gracias David Lynch por sacarnos de la realidad y llevarnos a otros lugares, por crear imágenes de ensueño que habitan nuestra vigilia, por hacer arte y mostrarnos qué es -y cómo es- la creatividad.

Entré por primera vez al Rijksmuseum y desde el foyer vi la cafetería, que es abierta y está elevada. Es sencilla y funcional. Perfecta. Decidí que terminaría mi visita al museo almorzando allí unas horas más tarde. Llegada la hora me senté solo en un mesón de varias butacas. Estaba lleno. Diagonal a mí había un hombre mayor, de unos ochenta años, que parecía gringo. Ya había terminado de comer y ya había pagado la cuenta. Antes de ponerse de pie, sacó del bolsillo de su camisa una peinilla y, con mucha dignidad, se peinó los tres pelos que le quedan, como si fuera una cabellera. A mí me quedan diez, así que me vi en su gesto y me conmoví.

Las heridas de borracho suelen ser en las manos porque cuando uno está borracho rompe vasos, botellas y platos. También le pasan otras cosas. Por ejemplo, el otro día me rasgué la piel entre la base del dedo pulgar y la del índice con un descorchador de palanca.

Yo, que tantas cosas he sido (una nota, una soda, la verga, un meo, una gonorrea), no he sido nunca aquel en cuyos brazos desfallecía Jorge Luis Borges.

¿A quién se le ocurrió la imagen de un toro en una cristalería como metáfora de un desastre inminente? Es flojísima y burda. Yo me imagino al toro, magnífico, parado en el pasillo de la cristalería. Quieto, tranquilo, sin romper nada, solo resoplando a veces.

Me hicieron un chequeo médico en mi trabajo y me encontraron lo más de bien. Me entregaron un papelito con las medidas de peso, talla, tensión arterial, porcentaje de grasa y otros. En la última casilla de la tabla aparecía “Edad metabólica”. La mía resultó ser 34 años. Le pregunté a la doctora, solo para confirmarlo, que si eso quería decir que tengo el metabolismo de un hombre veinte años menor que yo. «En efecto», me respondió. Muy contento, esa noche le conté a una amiga y enfaticé la importancia de la edad metabólica. El problema es que me equivoqué y dije, una y otra vez, “edad molecular”. Mi amiga, que es una persona curiosa, inteligente y enfermiza se puso a investigar en internet sobre la edad molecular. Le pareció un poco complejo todo. Cuando me lo dijo, le aclaré el malentendido y nos reímos. El problema es que, para un lego como yo fue una simple confusión de términos similares (¡los dos empiezan por eme!), pero creo que a nivel científico son dos cosas distintísimas, y confundirlas puede resultar catastrófico.